Enquanto eu tricotava as últimas carreiras na minha segunda touca de linha azul e assistia, sentada na beira da cama no meu quarto, ao fabuloso Gregory Peck em To Kill a Mockingbird, ouvia o escarcéu vindo da tevê da sala, onde tocavam-se trombetas e encerravam-se as chatices olimpicas. Acabou. E pra mim, não importou, não cheirou, nem fedeu.